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Viva la Revolucion

Me siento frente a mi PC y me digo hay que escribir en serio:
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Estoy de vacaciones en Cuba disfruto del sol, la playa, esto es como un paraíso para el turista, los lugareños son muy cultos hay ingenieros, físicos y médicos, el problema es que no hay empleo, el que limpia y trapea los pisos es neurocirujano, confidencialmente me dice: EL PUEBLO SE MUERE DE HAMBRE.
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Por un momento quedo pasmado y viene a mi memoria la primera vez que estuve en la Habana, pocos meses antes de la revolución, llegue como corresponsal mas bien un revisor de redacción, estilo y esas cosas, el trabajo que nadie ve.
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En los primeros meses parecía todo tan calmado, algunas veces nos llegaban rumores de que a tal o cual pueblo los rebeldes habían llegado, la gente era reservada, ha veces se veía algún arresto, gente que no volvías a ver.
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En una tarde soleada como la de hoy, mientras corregía un articulo escuche una especie de trueno, de pronto la gente empezó a correr hacia todos lados, las mujeres recogían los niños, algunos se entraban a sus casas, todos gritaban, no se como pero yo también corría quería ver que pasaba, en algún momento algo me golpeo lo siguiente que recuerdo fue un despertar como si hubiera dormido siglos oía a alguien quejarse, volviendo un poco en mi, vi a alguien agarrarse el estomago, con las manos hechas una marea de sangre, el tipo con un quejido me indico que tenia sed, quise atenderlo pero al tratar de incorporarme sentí un ardor, y me di cuenta que me hostigaban con lo boca de un fusil, el hostigador farfullo algo ininteligible, olvidando mi dolor trate de hablar y pedirle ayuda, pero solo salió un gruñido de garganta seca, luego otro se acerco y me tendió una mano y un vaso de agua.
–Amigo, beba esto lo repondrá, acéptelo. Y luego se alejo.
Pense para mis adentros, no debo estar tan mal, mejor ayudare al del estomago, le pase mi vaso con agua, el tipo lo agarro con una esperanza que jamas volví a ver, en eso mi benefactor grito, IMBECIL!! No se le da agua a un herido del estomago.
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-Lo siento no sabia, yo nada mas...
-No importa el tipo es un fiambre, un enemigo de la libertad.
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Amigo tiene usted suerte, estabamos esperando a que despertara, sepa usted que hoy Cuba será la madre de América, pariremos con sangre el fruto de la revolución. Y usted nos ayudara, entienda el “pueblo se muere de hambre”, usted tambien es extranjero y queremos que nos haga un servicio lleve esta carta y entréguela al Mayor González y después de eso si quiere regresar sea bienvenido, el pueblo se lo agradecerá.
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Lo único que puedo recordar del que esto me encargo es que aprecia diferente, no sé la voz..., de todas formas siempre me parecio un tipo muy cortes, muy convencido, un sicologo congenito, el motor de la revolucion en persona pensaba yo, nunca supe como se llamaba, lo recuerdo como el Comandante. Los siguientes días fui atendido y cuando recupere fuerzas pude partir a cumplir mi misión, después de otras circunstancias conseguí hablar con el Mayor, cuando le entregue el paquete, lo abrió con desenfado saco un solo papel, lo miro y escupió al piso y solo dijo: este marica . Luego lo arrugo en el puño y lo tiro al piso no sin cierto desagrado.
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Vea Sr. Periodista, a este país se lo llevo el diablo, en unos 10 años toda América estará al servicio de los rusos, se lo aseguro, mejor vuelva a su tierra. Malditos ateos de la mierda!!. Y eso hice, incluso aun conservo el papel, era un afiche de Batista atravesado con una V y en una esquina garabateada:
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Cuba, Patria de Hombres Libres. ECG.
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Años después, le añadí al papel:
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Una patria no la hacen los nacionales la hacen los que luchan por ella.

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